Despues de 4 meses por estas tierras donde hasta las lagartijas llevan cantimplora, creo que es hora de hacer un post sobre el potorrismo Filipino, ademas coincidiendo con la llegada de varios de los miembros del blog a tierras Thailandesas, espero que sirva para convercerles de que tienen que hacer una parada obligatoria en Filipinas antes de volver a Barcelona.

Me gustaria aclarar que los documentos graficos que vais a ver fueron tomados desde el cachondeo y el buen rollismo que tienen los Filipinos. Dicho esto quiero evitar comentarios como , “que guarra, seran putas” y cosas asi. Para eso mejor os vais a youporn :P.

Antes de nada me gustaria explicar como percibo yo a los felipinos. Son gente extrovertida y divertida que no tardan en tomar confianza y gastar bromas. Siempre esta dispuestos a participar en cualquier tipo de juego o broma y por norma general son muy alegres, esto es sinonimo de potorrismo elevado!!

Las fotos de este post son de una post party en mi casa, era el cumpleaños de Russel y cuando cerraron el bar acabamos en mi casa de cachondeo.

-Receta potorrica:

#1 Cachondeo:

Con el borracho no hay tregua!!

#2 Alegria:

Ni en la casa de la pradera :)

#3 Belleza interior y exterior:

Gwappassss !!

#4 Cebolleteo:

Cuidado!! El cebolleteo tiene un contraefecto...apretura!!!

Y esta ultima es de regalo

Happy birthday Russel !!

¿Son o no son potorricos los Filipinos? 

 Ingat !!! ( Cuidense !!)

Tiene claro que esta noche nada...

He de decir que la noche prometía porque mis nuevos compañeros de trabajo se habían traido disfraces de torero (que gran idea!) que compraron hace tiempo. Yo por mi parte tuve que improvisar y comprar una máscara a última hora.

Ooooole! Andele!

Ni que decir tiene el furor que causaron esos disfraces entre las féminas, que todo el rato querían hacerse fotos con los toreros. Se acercaban diciendo “Ole! Ole! Andele”. De todos es sabido que aqui no tienen ni idea de geografía y España=México. Pero bueno, eso eran detalles sin importancia. Cuando fui a comprar mi máscara me percaté de un detalle y es que todos los disfraces que se vendían para chica eran muy provocadores y con mucho escote. Pensé que igual era esa tienda, pero por la noche me di cuenta de que todas las chicas se disfrazan de… escote! Da igual de qué sea el disfraz, la cuestión es enseñar carne (a ver cuando importamos esa tradición y no tanto McRata).

Ellas están para servirte

El plan consistió en ir a cenar a un Mejicano (para ser vitoreados como los héroes locales) y luego ir de bares por East Village, la principal zona de fiesta de Manhattan. Es una zona de bares que se podría comparar muy lejanamente con Marina, en Barcelona, pero a lo bestia. A pesar de mi máscara se puede ver que no tuve problemas para ingerir bebidas.

¿Se me notará que es el sexto cubata?

Como ya he dicho, a nadie se le escapa el carácter abierto de las americanas, pero quizá en NY más si cabe. Por qué? Porque esta es quizá la ciudad más abierta y liberada de todos los USA. Porque aquí no importa lo que hagas, lo que digas, como vayas vestido o que idioma hables y sobretodo porque éste es el país de la cebolleta, pero la hacen las tías. Vi la escena de un tio bailando con dos tias muy guarronas que no paraban de restregarse por el, tocarle y dejarse tocar, todo de una manera muy calentorra. Y lo peor de todo es que eso aquí puede no significar nada!

La cebolleta escuece

En fin, vosotros mismos podéis juzgar por las fotos.

Wonderwoman

Vaya mierda de hosting tenemos, dos horas para subir las fotos!

Magnífica página la que descubrí el otro día. Su objetivo es recordarnos dónde están las tias buenas de las películas. ¿Con tios buenos? No. En muchas ocasiones, con gilipollas.

Hay quien, causticamente, puede apuntar que este blog cae en eso continuamente. Pues no aceptamos esa crítica. Ni nosotros somos tan gilipollas, ni las tías que aparecen aquí están tan buenas.

Vean, juzguen y blasfemen.

El tio es como de cómic

La camiseta habla de su actitud

Y sin embargo le respeto

El flow se le va de las manos

¿Quien tiene más paquete de los dos? Siamo fuori

De rabiosa actualidad

No duden en que habrán nuevas entregas de Hot chicks with douchebags, porque la base de datos que tienen es brutal!!

Salvo pucherazos, en USA han tenido políticos muy atractivos: recordemos al bigotónico William Howard Taft, al simiesco Abraham Lincoln o al puertourráquico de Zachary Taylor

En estas elecciones el Potorrismo está encima de la mesa, y el electorado ha hecho su primera elección. Contra la frigidez de Hillary, ha pesado la silfidez fibraica del bueno de Obama.

Todas quieren con Obama

Los republicanos como buenos re-accionarios, contratacan con una MILF de alta categoría. Puede que haya afirmado que Obama es amigo de terroristas, que como Rusia vuelva a prepara algo como lo de Georgia les invaden o que los seres humanos y los dinusaurios compartieron época en la Tierra.

Todo eso es irrelevante porque… ¡está buena! Esas gafas con posiblidad de instalar un parabrisas bukkakiko están causando sensación en medio mundo, y ni que decir de las fotos de juventud que están circulando por la red.

¿Iba sinsu en la foto?

Es por ello que esta vez el Potorrismo, no se abstiene y os insta a que voteis en las siguientes elecciones americanas. Imagínense que gana el feo Ralph Nader.

Una cosa debe quedar clara, y es que el equipo no ha dejado de acudir a eventos y viajes a pesar de los pesares, en un esfuerzo por no perder el espíritu potórrico. El problema es que la motivación para postear no ha sido la suficiente, debido entre otros, a estos motivos que paso a relatar a continuación:

• Mujeres: Han influido de manera directa sobre tres de nuestros sujetos, aunque de manera indirecta seguramente han influido sobre los demás también. Tema espinoso donde los haya, así que no entraré en grandes detalles. Solo destacar que ha habido tanto rupturas como compromisos, y no sabría decir cuál de los dos casos es peor que el otro.
• Salud: Dos de los potórricos han sufrido problemas de salud, que han mermado su motivación posteadora en este blog. Afortunadamente, los dos se encuentran en claro resurgimiento cuales aves Fénix, gracias al apoyo del resto del equipo y a una terapia de placeres potórricos constante.
• Cambios: De país de residencia, de vivienda, de trabajo, de responsabilidades…

Debido a estas condiciones adversas, el pasado 23 de Septiembre se declaró muerto a potorrismo.org con lápida incluida. Esto, lejos de desanimar y hundir al equipo potórrico, sirvió de acicate y tras una cumbre se decidió tomar unas medidas de urgencia para salvar el blog, y por consiguiente, el ánimo y predisposición potórrica de sus fundadores. La medida más importante es la creación de un nuevo usuario: KIKO.

Su llegada a Barcelona no puede ser desaprovechada y nuestro antiguo corresponsal pucelano se convierte desde ya, por méritos propios, en nuevo integrante y redactor del blog. Su estado de apretura permanente nos será de gran ayuda en la noche barcelonesa.

¡Suerte Kiko!

Camareroooooooooooooooo!! Queeeeeee ????

P.D. Si alguien se anima que lo escriba pq es una joya que hay que aprenderse

La verdad es que Bratislava era la ciudad que menos nos llamaba la atención y al final fue la que más nos sorprendió. En el Hostal Possonium nos esperaba una habitación llamada “Italia” (que ironía), un pub muy barato (demasiado barato, como se demostró la noche siguiente) y un perro llamado Tyson:

Nos acostamos y a la mañana siguiente nos dirigimos al centro para ver qué se cocía en la capital eslovaca. ¿Y qué encontramos? Pues una ciudad arquitectónicamente “limitada”, poco atractiva y un tanto vieja. Pero eso se suplía con una raza de mujeres fuera de lo normal, tanto es así que tuvimos que documentar lo que allí encontramos. El equipo sufrió varias bajas por esguinces cervicales y desprendimientos de retina.

En el centro de la ciudad había una calle peatonal de tiendas llamada “Obchodná” (ver mapa) donde la densidad de tias potórricas por metro cuadrado era exagerada. Por este motivo el Maje pronto encontró la traducción a Obchodna = “calle de las mujeres”. Estuvimos todo el día paseando por el centro y una muestra de lo que vimos está aquí:

El gesto de Rafa lo dice todo: ufff!

Por la noche el plan consistió en jugar a la mondeda (¿quién no conoce el juego de beber definitivo?) en el pub del hostal, donde la bebida era extremadamente barata y el potorrismo era nulo. Algunos como Rafa o Álex no conocían el juego y tuvieron una ronda de aprendizaje. A la segunda ronda les “cayó” un chupito de absenta junto con el sr. Barrasa, David y el maje.

Después nada volvió a ser igual. Tras dos horas jugando y diversas pruebas, acabamos con todas las existencias alcohólicas del local y decidimos que había que disfrutar de la noche bratislaveña. No lo he comentado, pero era lunes. Nos habían contado algo de una fiesta en un barco y allí nos dirigimos sin pensarlo.

¿Llueven latas de cerveza-beer?

El camino del hostal al barco duró más de dos horas (cuando lo normal hubiera sido tardar media) y durante ese tiempo hubo ocasión de todo: gritar, correr, hacer el vándalo, miccionar andando, conocer a la policía eslovaca (gracias a Rafa la cosa no fue a más), hacer footing… Y todo para descubrir que la fiesta había terminado hacía rato. Así que acabamos volviendo al hostal a las 5 de la madrugada con este mal rollo en el cuerpo:

Martes 10:00 am, check-out del hostal y rumbo a Praga. 333 km marcaba nuestra fiel amiga Marta alias “manténgase a la izquierda” (el GPS). Hicimos un pit-stop a mitad de camino, en el que le alegramos la mañana a una buena moza del pueblo, al ver una furgo forrada por banderas de toros con huevos gordos, conducida por un majara con un flotador en la cabeza y soltando lindezas por un megáfono.

Bueno vale, ella nos alegró la mañana a nosotros también con un simple saludito desde su cochazo.

Llegamos a Praga a la hora de comer, y nos fuimos al hostal a dejar las cosas y aparcar a Raúl en el garaje. La recepción del hostal era el salón de casa de un frikazo más mayor que nosotros y que aún vivía con su madre. El nota estaba jugando en un ordenador al Need for Speed con un volante y pedales, y en otro portátil tenía abierto el Youtube… Después de encontrarnos con potorrismo nulo en este hostal también, fuimos a buscarlo por la ciudad de las cien torres. Por las calles de Praga el potorrismo es abundante, así que disfrutamos como enanos.

El camarero del sitio donde fuimos a cenar nos recomendó un sitio para tomar unas copichuelas, asegurándonos que había cachondeo. Ya te digo. Lo que había eran cuatro “teutonas” entraditas en edad, encima de la barra mostrando sus habilidades y su pechonalidad. ¡Qué gran concepto de bar! La entrada era gratis, los strawberry-daiquiris con fresitas de la huerta costaban 3€ y había mujeronas haciendo filigranas en la barra…

El miércoles nos desayunamos un entrecot cada uno y nos pateamos lo que nos quedaba por ver de Praga. Por allí llueve de una manera curiosa, en oleadas. Durante quince minutos fue como si nos tiraran cubos gigantes de agua. Al ver caer las primeras gotas, hicimos el movimiento más astuto del día al meternos en un tranvía de esos que son gratis para los turistas Las checas, que habían salido de sus casas con vestiditos de verano, entraban empapaditas al tranvía y a nosotros se nos caía la baba. Citando al maje: “esa chava parese salida de un anunsio, maje!”.

Por la noche se jugó la semifinal Alemania - Turquía, que ganaron los germanos y llenaron de júbilo a los muchos alemanes que había por aquellos lares. Hartos de ver tetas tan fácilmente, nosotros decidimos ir al Bar Coyote. Allí fuimos testigos y partícipes de un espectáculo glorioso.

Tías buenas y jóvenes (aunque no tengo nada en contra de las striper-puretas) haciendo malabarismos con botellas ardiendo, echando fuego por la boca, bailando encima de la barra y riéndonos las tonterías (a cambio de una sútil propina obligatoria en cada ronda).

En el transcurso de la noche, varios miembros del equipo sufrieron dolorosas cobras alemanas a pesar de practicar un cebolleteo y tiki-taka exquisito, al estilo de nuestra selección. Los de Luis Aragonés se tomarían la revancha unos días más tarde. Y los turcos se tomaron la revancha esa misma noche:

Con el rabo entre las piernas, pero con la satisfacción del trabajo bien hecho, nos volvimos al hostal a “echar la siesta” hasta la hora del check-out.

Jueves 10:00 am, engalanamos a Raúl, nos pusimos los delantales-talismán y emprendimos rumbo de vuelta a Viena para presenciar una cita histórica: España en semifinales de la Eurocopa contra Rusia. Esta vez, sólo fuimos tres los valientes que entramos al estadio después de una lucha encarnizada en la reventa, donde le olimos el miedo a un chavalito cuando ya sonaba el himno ruso de fondo y nos vendió dos entradas a 50€ y una a 75€ después de mucho tira y afloja. Uno tendría que quedarse solo, y lo echamos a suertes en la misma puerta, momento durísimo. Le tocó a Dani. Los rusos, patrocinados con viaje y entrada gratis por el hijo de Putin, llenaban unas tres cuartas partes del estadio y todo hay que decirlo, acojonaban. Para colmo cayó el diluvio universal y los rusos en la grada sin camiseta y gritando en plan militar. Los pelos como escalopes, todo apuntaba a que iba a ser un partido épico.

Por suerte los rusos sólo aguantaron quince minutos. Tanto los aficionados como los jugadores. Los primeros se vinieron abajo ya que no estaban acostumbrados al poco nivel de veneno que tenía el vodka austríaco. Los segundos se vieron pronto abrumados por la apisonadora española, que hizo el mejor partido de toda la eurocopa. La segunda parte fue un espectáculo de técnica con el balón, teníamos a los únicos jugadores capaces de practicar ese juego de toque y calidad, y papá pitufo Aragonés había decidido que íbamos a ganar la eurocopa jugando de esa manera exquisita. A la mierda el catenaccio, el patadón, el amarrategui y los tanques Panzer. ¡Hasta Marchena se puso a sacar el balón jugado sin dar ni un voleón! A la mierda también las viejas maldiciones y los putos agoreros de siempre. Este año íbamos a cerrar muchas bocas y todos los valientes que estábamos allí en la grada íbamos a disfrutarlo en primera persona. Increíble el ambientazo en el lado español, la mayoría de la gente se había pegado el mismo viaje que nosotros en coche o furgoneta, o había pillado algún vuelo low-cost a algún aeropuerto perdido para luego coger el bus hasta Viena, o estaba haciendo la Erasmus en Cracovia y se había chupado unas cuantas horas de tren… Nada de viajes el Corte Inglés, ni de pijos de la Moraleja (todos ésos se reservaron para la final, ¡qué fácil!).

Hace poco vi por primera vez el partido por la tele y los comentaristas mencionan varias veces que la afición no dejó de animar en ningún momento y tal. Parece un tópico fácil, pero es que fue así. No me jodas, ¿cómo coño no íbamos a parar de cantar y saltar con el espectáculo que estábamos viendo? “Paquito el chocolatero”, “que viva España”, “clavelitos clavelitos”, “yo soy español, español, español”… y clásicos como “a por ellos oé” o el “España entera se va de borrachera”. Una pena que el “a la bim, a la bam, a la bim bom bam” haya pasado de moda.

Al descanso el partido todavía estaba empatado a cero, y Rafa y yo nos fuimos en busca de nuestro compañero perdido en combate. Después de hacerle la avioneta al “steward” que custodiaba la entrada al segundo anfiteatro, los tres delantales-talismán volvieron a reunirse, como no podía ser menos. Y los goles llegaron porque no podía ser de otra manera. Lo curioso es que por primera vez, aquello parecía lógico. España estaba jugando mejor e iba a ganar.

La sensación era super extraña, como si todo hubiera sido muy fácil. De repente nos vimos los tres allí dentro del estadio con entradas de reventa, viendo a la mejor selección española de la historia hacer 45 minutos de película y celebrando el pase a la final con otros diez mil majaretas. ¿Recordáis a Hannibal Smith del Equipo A cuando decía que le encantaba que los planes salieran bien? Pues eso, que sólo nos faltó fumarnos el puro. La celebración fue más comedida esta vez, ya que el día de los penaltis contra Italia fue mucho más intenso. La cámara de MarcaTV fue de nuevo testigo de nuestra celebración, casi sin voz pero mucho más sosegada en esta ocasión. No os perdáis al tío que dice: “somos campeones… ya!”

Próximo capítulo: Budapest y la gran final contra Alemania.

P.D: la primera parte de este post kilométrico la hizo denian y la otra media parte la ha hecho un servidor, er croupié.

Hace casi un mes que intentamos por todos los medios que el maje se dignara a hacer su primer post en esta, nuestra web, después del conciertazo de Radiohead. Y aunque fue el espectáculo visual más impresionante que he visto nunca en un concierto (superando a Chemical Brothers en el Summercase del año pasado), no hubo manera, la hueva le impidió demostrar sus dotes literarias.

Yo, por mi parte, hubiera querido postear el conciertazo de locura que viví el 19 de Junio en The Loft con dos de los DJs que más idolatro: Nathan Fake y James Holden. Los dos niñatos estos hicieron que me quedara hasta las tantas allí viendo y escuchando sus locuras y experimentos hechos música electrónica. Pero como el último post ya iba de electro, voy a pasar página y postearé lo que hice a partir justo del día siguiente: ¡¡¡irme a ver la Eurocopa!!!

No me fui sólo, por supuesto. El equipo potórrico casi al completo, se desplazó hasta Suiza, Austria y alrededores para divulgar el potorrismo aprovechando tan magno acontecimiento. Al igual que Luis Aragonés (bautizado por el maje como Papá Pitufo) no convocó al gran capitán Raúl, nuestro míster tampoco convocó al potórrico con más solera, Portrait. Se apostó por tres nuevas promesas del potorrismo: la juventud y las ganas de Rafa, el saber estar de Álex y el arma secreta David.

Aquí podemos ver a Rafa, el maje con su bandera hondureña, myself y Álex, todos con la indumentaria oficial en los aledaños del Ernst-Happel Stadion. David es el arma secreta así que no lo desvelaremos todavía. Pero empecemos por el principio, como mandan los cánones.

Viernes 19:00, salida desde Barcelona con dirección a Basilea, sede del partido de cuartos de final entre Holanda y Rusia. Nos esperaban 1000 km en furgoneta y el maje fue adelantando trabajo durmiéndose a la media hora de salir.

Tras varios pit-stops y varias fotos que nos hicieron por el camino nuestras fans (o radares, cada uno que los llame como quiera) llegamos sanos y salvos (y muertos) a Basilea. Allí, my dear Erasmus friend Pablo nos tenía preparada una suite-picadero, en donde hicimos la técnica del tetris para poder dormir.

Aquí vemos a Pablito, español residente en Suiza, junto con una rusa y los demás potórricos, después del partido que ganó Rusia sorprendentemente. El vestido de leopardo y sus taitantos tacos no le impidieron a esta mujerona ser, con diferencia, la más potórrica de la noche.

Los holandeses, que inundaron Basilea de buen rollo y naranjismo, ahogaron sus penas saliendo de fiesta, cosa que les honra y les hace grandes. Nosotros teníamos una cita ineludible el día siguiente en Viena con la roja, así que a las 2:00 am volvimos a coger la furgo (bautizada Raúl) y nos fuimos a casa de unas amigas del maje: Sabrina y Fabienne.

Las susodichas viven en Sankt-Gallen, ciudad que está a 165 km de Basilea y que pilla de camino a Viena. De allí hasta Viena “sólo” quedaban 700 km, que hicimos escuchando mayormente Muse, Coldplay, Bob Marley y Rage Against The Machine. Siempre antes de un pit-stop, enchufábamos el CD de Los Delinqüentes, sacábamos las banderas patrias y soltábamos alguna parida por el megáfono. He de decir que siempre fuimos bien recibidos en todas las ciudades, y el 90% de la gente se echaba unas risas con nosotros, lo cual me llena de amor y júbilo.

La llegada a Viena fue in-extremis, sobre las 18:00 horas, así que no nos dio tiempo a hacer turismo. Nos fuimos directamente al Fanzone, el lugar oficial para ver el partido en la calle. Después de confiscarnos el megáfono y las botellas de vino, y para colmo ver que los españoles que había allí eran de pega (austríacos disfrazados) nos vimos obligados a salir echando humo de allí. Dirección: Ernst-Happel Stadion.

El ambiente en el metro era inmejorable, y aunque ninguno de nosotros tenía entradas y todos pensábamos que la reventa estaría imposible, yo estaba convencido de que el partido lo iba a ver dentro del estadio. Nada más salir del metro, nos ofrecieron las primeras entradas por 100€, y yo ya me vine arriba. Pensé que si a falta de una hora las vendían por ese precio, cinco minutos antes del partido las venderían por la mitad. Y efectivamente, después de mucho trajinar, nos encontramos con un ruso que nos sacó cinco entradas consecutivas a 50€ en el lado de España. ¡Pa dentro señores! Los no-futboleros David y el sr. Barrasa se volvieron al Fanzone a potorrear, y los que a la postre serían los talismanes de la selección entramos al estadio a presenciar algo histórico.

(Modo Carrusel Deportivo: ON) Los spaghetti hicieron su juego de catenaccio y anti-futbol y los españoles, en el campo y en la grada, hicimos tiki-taka y jogo bonito. No fue suficiente durante los 120 minutos de juego y prórroga, así que se llegó a los penaltis, nos tenían donde querían. Aún así, los españoles estábamos confiados de que esta vez los que se iban a ir pa los tubos no íbamos a ser nosotros. E Iker, san Iker, nos hizo llorar y reír al mismo tiempo parando dos penaltis a De Rossi y Di Natale (alias la croqueta). La imagen de toda la grada española abrazada antes del penalti de Fábregas no se me olvidará en la vida. El gol de Cesc certificó el pase a semis, y nosotros estuvimos allí para contarlo. (Modo Carrusel Deportivo: OFF)

A algunos les parecerá una tontería, pero yo me emocioné como pocas veces lo he hecho. Ver a tantas personas ilusionadas con un grupo de chavales de tu país, fue increíble, realmente bonito. El hecho de que en el otro lado estuviera Italia, también ayudó, es cierto. Pero por revancha futbolística, nada más.

La euforia se apoderó de nosotros y las cámaras de Marca TV fueron testigo de ello.

Próximo capítulo: Bratislava, nuestro cuartel general.

Atención a los dos lados de la foto: tías buenas. No fue casualidad, sino estadística.

P.S: como hacía mucho que no se posteaba, me he explayado un poco. Creo que la ocasión lo merecía, ¿no? También reconozco que el post no es muy potórrico, sino futbolero. Pero esto ha sido sólo la introducción. Créanme, lo bueno está por llegar…